Le temps des pleurs Une feuille consumée, se plie

Le temps des pleurs

Une feuille consumée, se plie

Sous le poids de la déception.

Cette corde tendue, serre

L’image de son propre corps,

Qui vole au dessus de sa vie.

Elle flotte, peut admirer

Ce détachement, sans pression.

Tel un miroir, son visage se terre,

Et contemple sa douce mort.

Elle vole, glisse entre les courants

Magiques, voyages de son esprit

Se laissant porter par le vent.

L’air frais fouette cette conscience

Et retombe vers ce corps encore chaud.

Une légère brise rappelle les proches,

Les larmes désormais coulent à flots.

Les remords qui brûlent les sens,

Lui font regretter sa vie.

Mais le temps des pleurs est révolu,

Cette identité est à jamais perdue.